Io ti ritrovo
in un barlume di vento,
mentre non puoi
cantare verso il Sole.
La macchina degli occhi
ha già raccolto immagini
potenti a dimostrare.
Il fiore della pena,
scoperta sotto il cielo,
è rigida passione
per gente disamata.
Il pugno dell’orgoglio
ha chiuso nell’acredine
il Sole dell’inverno,
nel buio si respira
un grave sospetto
di amare certezze.
